Eres esa colilla que se consume al roce de mis labios.
Eres abundancia,
aún en tus silencios.
Eres ese gemido al final del orgasmo.
Eres una imagen tatuada.
Eres una verdad disfrazada.
Eres virtud y pecado.
Eres ese café, colofón de una buena comida.
Eres y contigo soy.
Un grito ahogado me arranca de las sábanas empapadas de la cama.
Tengo la frente perlada y el recuerdo de un sueño que se me escapa entre los finos hilos de la memoria.
Es la tercera noche que los terciopelos pesados de mis pestañas no logran contener mi mirada angustiada.
Insomne, camino hacia la cocina en busca del elixir que aplique este vacío visceral.
Miro a través de la ventana. El manto negro de la noche empaña mis pensamientos. La nostalgia me embarga. La luna se mantiene distante. No ha salido a protegerme.
Las ansias de cambio iluminan la habitación y me guían hacia alguna distracción. Despierta, estoy más segura.
La nostalgia, cuyo lecho es el recuerdo, no tiene piedad./ La noche es testigo de sus encuentros con personajes de viento;/ deja atrás el pasado depositado en aquella almohada/desgastada./La nostalgia, oculta en una mirada, evade y recrea lo que alguna vez dejaste en un armario bajo siete llaves./La realidad, si la recuerdas, es color óxido.
